This is undoubtedly the longest sentence I've ever read in French (I retyped it by hand, sorry for the probable typo): Mais j'avais revu tantôt l'une, tantôt l'autre, des chambres que j'avais habitées dans ma vie, et je finissais par me les rappeler toutes dans les longues rêveries qui suivaient mon réveil ; chambres d'hiver où quand on est couché, on se blottit la tête dans un nid qu'on se tresse avec les choses les plus disparates : un coin de l'oreiller, le haut des couvertures, un bout de châle, le bord du lit, et un numéro des Débats roses, qu'on finit par cimenter ensemble selon la technique des oiseaux en s'y appuyant indéfiniment ; où, par temps glacial le plaisir qu'on goûte est de se sentir séparé du dehors (comme l'hirondelle de mer qui a son nid au fond d'un souterrain dans la chaleur de la terre), et où, le feu étant entretenu toute la nuit dans la cheminée, on dort dans un grand manteau d'air chaud et fumeux, traversé des lueurs des tisons qui se rallument, sorte d'impalpable alcôve, de chaude caverne creusée au sein de la chambre même, zone ardente et mobile en ses contours thermiques, aérée de souffles qui nous rafraîchissent la figure et viennent des angles, des parties voisines de la fenêtre ou éloignées du foyer, et qui se sont refroidies ; — chambres d'été où l'on aime être uni à la nuit tiède, où le clair de lune appuyé aux volets entrouverts, jette jusqu'au pied du lit son échelle enchantée, où on dort presque en plein air, comme la mésange balancée par la brise à la pointe d'un rayon ; — parfois la chambre Louis XVI, si gaie que même le premier soir je n'y avais pas été trop malheureux et où les colonnettes qui soutenaient légèrement le plafond s'écartaient avec tant de grâce pour montrer et réserver la place du lit ; parfois au contraire celle, petite et si élevée de plafond, creusée en forme de pyramide dans la hauteur de deux étages et partiellement revêtue d'acajou, où dès la première seconde j'avais été intoxiqué moralement par l'odeur inconnue du vétiver, convaincu de l'hostilité des rideaux violets et de l'insolente indifférence de la pendule qui jacassait tout haut comme si je n'eusse pas été là ; — où une étrange et impitoyable glace à pieds quadrangulaire, barrant obliquement un des angles de la pièce, se creusait à vif dans la douce plénitude de mon champ visuel accoutumé un emplacement qui n'était pas prévu ; — où ma pensée, s'efforçant pendant des heures de se disloquer, de s'étirer en hauteur pour prendre exactement la forme de la chambre et arriver à remplir jusqu'en haut son gigantesque entonnoir, avait souffert bien de dures nuits, tandis que j'étais étendu dans mon lit, les yeux levés, l'oreille anxieuse, la narine rétive, le cœur battant : jusqu'à ce que l'habitude eût changé la couleur des rideaux, fait taire la pendule, enseigné la pitié à la glace oblique et cruelle, dissimulé, sinon chassé complètement, l'odeur du vétiver et notablement diminué la hauteur apparente du plafond.
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Mais j'avais revu tantôt l'une, tantôt l'autre, des chambres que j'avais habitées dans ma vie, et je finissais par me les rappeler toutes dans les longues rêveries qui suivaient mon réveil ; chambres d'hiver où quand on est couché, on se blottit la tête dans un nid qu'on se tresse avec les choses les plus disparates : un coin de l'oreiller, le haut des couvertures, un bout de châle, le bord du lit, et un numéro des Débats roses, qu'on finit par cimenter ensemble selon la technique des oiseaux en s'y appuyant indéfiniment ; où, par temps glacial le plaisir qu'on goûte est de se sentir séparé du dehors (comme l'hirondelle de mer qui a son nid au fond d'un souterrain dans la chaleur de la terre), et où, le feu étant entretenu toute la nuit dans la cheminée, on dort dans un grand manteau d'air chaud et fumeux, traversé des lueurs des tisons qui se rallument, sorte d'impalpable alcôve, de chaude caverne creusée au sein de la chambre même, zone ardente et mobile en ses contours thermiques, aérée de souffles qui nous rafraîchissent la figure et viennent des angles, des parties voisines de la fenêtre ou éloignées du foyer, et qui se sont refroidies ; — chambres d'été où l'on aime être uni à la nuit tiède, où le clair de lune appuyé aux volets entrouverts, jette jusqu'au pied du lit son échelle enchantée, où on dort presque en plein air, comme la mésange balancée par la brise à la pointe d'un rayon ; — parfois la chambre Louis XVI, si gaie que même le premier soir je n'y avais pas été trop malheureux et où les colonnettes qui soutenaient légèrement le plafond s'écartaient avec tant de grâce pour montrer et réserver la place du lit ; parfois au contraire celle, petite et si élevée de plafond, creusée en forme de pyramide dans la hauteur de deux étages et partiellement revêtue d'acajou, où dès la première seconde j'avais été intoxiqué moralement par l'odeur inconnue du vétiver, convaincu de l'hostilité des rideaux violets et de l'insolente indifférence de la pendule qui jacassait tout haut comme si je n'eusse pas été là ; — où une étrange et impitoyable glace à pieds quadrangulaire, barrant obliquement un des angles de la pièce, se creusait à vif dans la douce plénitude de mon champ visuel accoutumé un emplacement qui n'était pas prévu ; — où ma pensée, s'efforçant pendant des heures de se disloquer, de s'étirer en hauteur pour prendre exactement la forme de la chambre et arriver à remplir jusqu'en haut son gigantesque entonnoir, avait souffert bien de dures nuits, tandis que j'étais étendu dans mon lit, les yeux levés, l'oreille anxieuse, la narine rétive, le cœur battant : jusqu'à ce que l'habitude eût changé la couleur des rideaux, fait taire la pendule, enseigné la pitié à la glace oblique et cruelle, dissimulé, sinon chassé complètement, l'odeur du vétiver et notablement diminué la hauteur apparente du plafond. C'est un peu ça.
Semantic drift can happen fast. A few years ago, ne pas avoir la rèf' (= référence) started to be used extensively. It was a set expression, but a rather straightforward one: if someone alluded to something you didn't know, "j'ai pas la rèf' " meant that you didn't get the allusion, the reference. A typical use case was when somebody told a joke that obviously referenced someone or a past event you didn't know.
It took me some time to notice the semantic drift but it has happened: young people have started to use it in the simpler sense of "I don't get it": a joke, an explanation, a game, etc. In some contexts, it's impossible to tell whether the intended meaning is the old one or the simpler, newer one, but there are clearer cases where no allusion of any kind is involved.
I don't have an exact timeline, and chances are it's older than I thought. But still, I'm under the impression it happened relatively fast. You can never know what will catch on when it comes to linguistic change, but I always enjoy witnessing it in real time.
It took me some time to notice the semantic drift but it has happened: young people have started to use it in the simpler sense of "I don't get it": a joke, an explanation, a game, etc. In some contexts, it's impossible to tell whether the intended meaning is the old one or the simpler, newer one, but there are clearer cases where no allusion of any kind is involved.
I don't have an exact timeline, and chances are it's older than I thought. But still, I'm under the impression it happened relatively fast. You can never know what will catch on when it comes to linguistic change, but I always enjoy witnessing it in real time.
I'm taking this here because John probably doens't need this comment:
By the way, the dative of possession (proper, as in Marco domus est) is apt to confuse Francophones in a different manner. In French we use à moi, à toi etc. in kind of an adjectival way to mean "mine", "yours", etc. So since à moi, à toi etc. literally correspond to the dative, people can get confused and translate e.g. la maison est à Marcus as domus Marco est when it should really be domus Marci est (and domus Marco est means Marcus a une maison).
I wouldn't be surprised if I made the same mistake.
Actually, I've seen English speakers (who didn't necessarily know French) make that mistake as well, just because (I think) they tried to make sense of the dative, which they associate with "to", by turning it into "belonging to" in their heads, so that they ended up (erroneously) with "the house belongs to Marcus" = domus Marco est. Or maybe it's just that some people, for some reason, have trouble distinguishing between the ideas of "I have X" and "X is mine"—which are admittedly related ideas, but still clearly disctinct to my mind.
They can certainly carry these idioms over into English. Me: "Is this your car?" Student: "This car is for my father." I also remember my old department head, Mr. Kahkany (an Egyptian) used to say, "Is it with you?" to mean "Do you have it?"
I quite like this sentence from https://fr.wikipedia.org/wiki/Cuisine_gasconne:
L'Armagnac est toujours prompt à flamber les mets, et à parfumer les tourtières.
Wiktionary gives two possible pronunciation schemes for prompt. I like \pʁɔ̃\ and \pʁɔ̃t\ rather than \pʁɔ̃pt\. It seems like a spelling pronunciation. What say you?
L'Armagnac est toujours prompt à flamber les mets, et à parfumer les tourtières.
Wiktionary gives two possible pronunciation schemes for prompt. I like \pʁɔ̃\ and \pʁɔ̃t\ rather than \pʁɔ̃pt\. It seems like a spelling pronunciation. What say you?
Last edited:
Same here: coda-less masculine, and feminine with /pt/. In fact, I find the variants with only the /t/ a little weird -- I've heard them, and they were probably the standard at one point considering how /-pt-/ is treated in other words, but my guess would be that they're not so common anymore. Not that prompt(e) is a word you hear everyday to begin with, so it's hard to tell.
By the way the Wikipedia sentence feels slightly wrong to me in such a context. It works as a figurative, almost poetic expression, but that's not usually what you find in Wikipedia articles. So I'm wondering if this could be a regionalism/Occitanism, closer to the "ready, available" meaning of Ibero-Romance pronto maybe, the article being about Gascon cuisine. On the other hand, niche articles that don't necessarily attract many contributors tend to be written in a non-standard way, which other sentences in the article seem to be, e.g. "La cuisine gasconne sait s'adapter aux nouveaux modes de vie tout en cultivant son identité : le magret de canard, apparu avec les réfrigérateurs, en est le plus brillant exemple." That is, not very objective, and written more like a tourism leaflet than anything else.
By the way the Wikipedia sentence feels slightly wrong to me in such a context. It works as a figurative, almost poetic expression, but that's not usually what you find in Wikipedia articles. So I'm wondering if this could be a regionalism/Occitanism, closer to the "ready, available" meaning of Ibero-Romance pronto maybe, the article being about Gascon cuisine. On the other hand, niche articles that don't necessarily attract many contributors tend to be written in a non-standard way, which other sentences in the article seem to be, e.g. "La cuisine gasconne sait s'adapter aux nouveaux modes de vie tout en cultivant son identité : le magret de canard, apparu avec les réfrigérateurs, en est le plus brillant exemple." That is, not very objective, and written more like a tourism leaflet than anything else.
In my experience, this happens much more frequently in French Wikipedia articles than in English ones. I guess mostly because there are fewer contributors to the former, the English Wikipedia being the most active of all. Many French articles were clearly primarily written by a single author who's passionate about the subject, and not very objective.
I was taking a look at the numbers, and something unexpected caught my attention: the second-biggest Wikipedia in terms of number of articles is Cebuano, an Austronesian language spoken in southern Philippines, with almost as many articles than the English-language one! https://meta.wikimedia.org/wiki/List_of_Wikipedias
The following contains some amount of approximation (rounding, averages, probabilistic guesses), but: it must be terrible in terms of quality. Just look at the numbers: 6 times more edits than articles, which indicates a very low number of authors contributed, with little to no back and forth between different people to improve the articles. Compare that to the 200 ratio of the English one. The active users number is also quite telling: 120,000 for EN, vs. 150 for CB. There's a chance the 150 are all experts who wrote about topics they intimately knew, but somehow I doubt it.
The numbers for the French one are also interesting: the ratio of edits-to-articles is 100. Twice fewer than EN. This might explain why I tend to prefer EN. Overall, the quality seems higher than the other Wikis I have some experience with: much more adequately sourced articles, and a consistent "professional" tone. Which sometimes makes for a dull read, but I prefer that over Joe the Historian's ramblings.